“何年何月是个头——”

        马车碾过半埋进泥土的小小白骨。

        骨头破碎，擦咔碎响。

        昏睡的仇薄灯在苍凉的歌声中蹙起眉。

        沉眠也好，捂住耳朵也好，都隔绝不了那令他苦痛的声音。

        师巫洛把仇薄灯往自己怀里揽了揽，只让他听见自己的声音，一遍又一遍地告诉他：

        “我喜欢你。”

        不是罪人。

        是他爱的人。

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